LOS AÑOS SON EL INVENTO DE UN ABURRIDO
Querida nieta: Solo han pasado siete días y me parece una eternidad. Son los peores, estos primeros después de vuestra partida. Es como si todo mi cuerpo quisiera seguir haciendo lo mismo que hacíamos cuando salimos por el campo y por la ciudad. Vuestra presencia, la tuya y la de tus hermanos y primos, hicisteis reverdecer en mí los mismos sentimientos que tengo desde mi niñez. Siempre estuvieron ahí presentes, lo que les sucedió es que se dejaron tapar por otros que nacieron en el transcurso de la vida y ellos se relajaron porque esos que vinieron nuevos, traían tanta vitalidad que se adueñaron del campo de juego. Pero estos pasados días, vuestra presencia los despertó y no hicieron lo mismo que los otros, porque, invitaron a los invasores a compartirlo todo. ¡Qué diferencia cariño! En vuestros juegos no había monopolios, absolutismos, intolerancias. Todos podíamos participar sin cortapisas ni limitaciones. No tengo que aburrirte repitiéndome lo que tú conoces en profundidad. Sin embargo, me siento obligado a dar rienda suelta a este cúmulo de sensaciones, traducidas en las ilusiones que alimentan mi corazón y que yo denomino con esa palabra inconclusa, que por sí misma nada significa, pero que es el hueco de la carcasa por donde puedo expresar lo que tantas veces os repito. No sé, amor mío, si no me estaré metiendo en un charco que, más que tal, puede ser una Laguna Negra de la que jamás podré salir, a pesar de mis ímprobos esfuerzos por conseguirlo.
Si por unos momentos abandonas tu yo, y observas la luminosidad de las nubes que en estos momentos surcan el cielo, justamente hacia el lugar por donde el cielo se despide cada atardecer, te reafirmarás, si aún no lo estuvieres, que esa luz la produce mi sentir por los seres que tanto quiero.
Relatos del caminante 