Relatos del caminante

Ignoro por qué, quien tuvo potestad para ello, en su momento, no designó al SOL, como Dios del amor. Solo se  le reconoce como el astro de la vida pero nadie le reconoce su capacidad de insuflar amor, cuando sus rayos acarician a los seres vivos. Sin él, la nauraleza estaría muerta o no existiría. Pero, además de eso, es él quien tiene la virtud de crear ilusión, inquietud, ganas de seguir, alegría,  tantas y tantas cosas bellas que hacen interminable su enumerar. Cuando él asoma, por encima de los oteros o aparta una inoportuna nube que quiere ocultarlo, el sentir de la naturaleza, sufre un radical comportamiento. Y donde se reflejan sus influencias con más nitidez, es en la manifestación del amor.

Llegó la Candelaria, día 2 del mes de Febrero. Fecha en la que celebran sus nupcias todas las aves y todos los pajarillos de nuestro entorno. El  Sol está secuestrado por nubes envidiosas e inoportunas. Silencio por doquier. De pronto el Rey de la Luz se enfada, funde los negros nubarrones y él luce en todo su esplendor. Donde antes el silencio lo invadía todo, comienza a bullir la vida. Suenan los arroyos en su cadencioso descender por la montaña, los  lugareños se echa a la calle para gozar de esos rayos de principios de Febrero, que no de finales, cuando el can busca la sombra, como reza el refrán. Los pajarillos, los pajarillos celebran sus nupcias cantando sin cesar y revoloteando por doquier. Desde mi atalaya los veo y gozo. Pico Amarillo y su Compañera. Carboneros, gorriones, pajaritas de la nieve, gayos, todos. Todos, bueno, todos  no.

En una rama del viejo roble, permanaece callaado Papo Rubio. Hace unos días, desconocemos las causas, apareció sin vida su compañera, muy cerca de donde ahora se encuentra. Los Petirrojo no son monógamos, sin embargo los lazos que unían a Papo Rubio, con su última compañera, eran demasiados fuertes, para que él, a los pocos días de su desaparición, la olvidara.

Razón por la cual se pasa muchos ratos en las ramas bajas del roble y hoy, cuando sus congéneres celebran sus bodas, él permanece silencioso, qién sabe si llorando en los adentros de su plumaje, por la madre que le regaló el pasado verano, cinco lindísimos hijos.Desde mi observatorio le noto los ojos tristes y su boca permanece muda. Me apena su dolor, pero nada puedo hcer si no es mandarle mi sentimiento con el deseo de que pronto encuetre una razón para que su vivir tenga un sentido que llene su mundo y aporte al mío, lo que lleva jhaciendo varios años.

Siempre me habeis oido, con los que puedo hablar bis a bis, o me habeis leido los que teneis la bondad de seguirme en mis escritos, algo así: En Galicia siempre llueve cuando hace falta. Y así  es, aunque estos días se pasó un poco de la raya. Llevábamos un Otoño y buena parte del Invierno, sin que cayera una gota de agua. En el momento justo llegó y llegó a bombo y platillo. Relámpagos que iluminaban bosques y valles, oteros y cañadas. Truenos que hacían emblar casas y roquedales Vientos que destejaban viviendas, se llevaban cubiertas de pabellones y naves, esparcía rmajes y arrancaba ´´arboles de todas las edades. Señales de tráfico e indicadores de toda índole, eran esparcidas por doquier. Todo ello preparaba la llegada de la lluvia. Esta, generosa, vino con sus vientres repletos del preciado líquido, hasta el punto de empapar la reseca y helada tierra,  con 250 litros por metro cuadrado en 6 días. Se reponen los pantanos, se drenan los ríos, sacian su sed los campos y dejan de llorar las plañideras que de todo se quejan.

Yo tuve la fortuna de vivir en vivo y en directo la escenificación que Don José de Zorrilla, hace de una pequeña pieza teatral que titula «EL PUÑAL DEL GODO». Estaba yo la otra noche, la del día 2, en mis Os Cotiños querido, cuando se produjo un apagón eléctrico. Encendí una vela y recordé el castigo que mi profesor de Literatura me impuso por hablar en el aula de estudio. Era allá por los principios de los años 50 del siglo pasado. El castigo no fue otro que aprenderme de memoria EL PUÑAL DEL GODO de Zorrilla. Una pequeña obra teatral en verso. Bueno, no tan pequeña si hay que aprenderla de memoria, toda  entera..

Cuando un relámpago penetró por todos los resquicios de mi casa, con todo el descaro, inmediatamente sonó un trueno, igual que si las montañas se resquebrajaran y un viento huracnado arrastraba todo lo que encontraba  a su paso, mecánicamente, encendí una vela que siempre está sobre la repisa de la chimmenea, sin proponeérmelo comencé a recitar:»¡Qué tormenta nos amaga!/ ¡Qué noche válgame el cielo!/ Y esta lumbre se me apaga/¡ Si está lloviznando hielo!/. ¡ Cuán grande a Dios se concibe en aquesta soledad./ ¿De qién sino de El recibe/ Su aliento la tempestad?/ ¿Cuyo es el terrible acento/ Y el fulgor que centellea/ Cuando zumba airado el viento/ Y el cenit relampaguea? ………………………………………………………………………………………………………………………………………….

En Galicia siempre que se necesita, llueve. Ya comenzaban los plañideros de turno a quejarse de la sequía. Que si los pantanos están muy bajos. Que los manantiales están esquilmados. Ya no aflora el agua para que las plantas no pierdan su verdor. Lamentos y más lamentos. Llantos y más llantos. Ni faltó el agua en ningún lugar, ni las plantas se secaron, ni ….ni…. Nada de nada. Con los aires del Nuevo Mundo, de la parte del Sur, nos llegan los aromas y las buenas gentes americanas y en sus mochilas traen el preciado líquido para que los plañideros acallen su llantos y se dediquen a menesteres de más rentabilidad. Feliz de ver caer el agua y escuchar los trinos de las avecillas, me hallaba yo esta mañana al asomarme a mi ventanal. La lluvia caía placentera, suave, sin extridencias. Detrás de las nuves yo sentía al Astro Rey. Lo sabía allí por encima de los negros nubarrones, como vientres de burras preñadas, sabía que estaba él riéndose al contemplar la debil humanidad, sin fe, sin consistencia en sus propias realidades. De pronto, en mi barrido óptico, me topo con lo inexorable, lo siempre presente, por mucho que intentemos esquivar. Desde mi observaatorio no podía saber quién de ellos era, pero la muerte había pasado por delante de mi casa y había dejado su huella. Ignoro de qué se sirvió para cumplir con su inxorable cometido.

Bajé corriendo para comprobar quién podría ser. Acaso Papo Rubio? Su Compañera? Alguno de sus hijos? En cuanto llegué, lo recogí y era la Compañera de Papo Rubio, la madre de los hijos, al menos de la puesta de esta  Primavera del 2016. Sentí una tristeza desgarradora. Con todo mi dolor, la llevé al mismo lugar que dí sepultura a uno de su hijos y sobre su cuerpo, que volvió a sus orígenes, deposité cinco margaritas. Tantas como hijos incubó esta pasada Primavera. Cuánto nos cuesta comprender que no somos líneas sino segmentos. Es el pago de tener amigos. El dolor que te produce cuando los pierdes. Seguiré las evoluciones de Papo Rubio por si puedo ayudarle en algo. Le traeré, por de pronto, una comida más variada, por si le sirve de consuelo. Al menos acallaré mi dolor, pensando que hago lo que mi cariño por ellos me dicta.

Es tarde o temprano. Depende en que orilla del vivir me situe. Si es para dormir, ya es tarde. Si, por el contrario, es para levantarme, es temprano. Salgo a la puerta de mi casa y el cielo, tachonado de estrellas me da la bienvenida a la noche. Con tantos lucero acompañándola y la noche se siente sola. Es la triste soledad entre la multitud que agita. Paradoja de la vida. Hace fresco, pero no me impide sentarme en la piedra que tengo en el porche. Cierro los ojos y me veo diáfano. Cuánta más oscuridad hay en el exterior, más luz alumbra en los adentros de tu alma. Y aquí estás tú, amor. Pletórica, ilusionante, inundándolo todo con tu sonrisa embriagadora. Y cruzo los espacios y te abrazo. Siento tu aroma en mis afanes. Me posees y te poseo. Dejamos que las estrellas sigan su juego de tintineo e ignoramos el canto silencioso del firmamento que, en su vertiginoso existir nos hace ignorar su razón de ser. ¡Qué nos importa a nosotros si, en la embriagadora locura que nos invade, no cabe nada, sino el amor que nos posee. Cuán necio el hombre que, al frenesí de su vivir, le niega el placer del silencio, por cuyos ventanales entran las sensaciones que estremecen los espacios haciéndolos desaparecer.No hay presentes ni pasados ni futuros. Solo la posesión del amar. Amar, amar, amar. Amar y ser amada. Amar y ser amado. Nada más cuenta. Se pulverizan los tiempos y nada existe que nosotros no seamos. Eternízame, amada mía y no prmitas que nada cambie. Déjame ser tú, como tu, mía eres. Que trone el silencio y se aplanen las montañas. Que los ríos retornen a su nacimiento y que la bóveda celeste se aplane. Que los valles se yergan y las rocas galopen.Nada quebrantará mi placer de existir. Amándote, como yo lo hago y amándome, como tú me amas,  sobrado estoy y así quiero permanecer en lo eterno.

No solamente, Papo Rubio y Pico Amarillo, han regresado a su campamento de Invierno. Bueno, campamento o comedero. Pueden llamrle como quieran, la realidad es que con los fríos invernales, han vuelto a comer a mi ventana. Pero, no han venido solos. Al escuchar el picoteo de Papo Rubio en mi ventana, con mucha precaución me acerqué, sin que él lo percibiera, y lo que vi me impresionó, sobre todo por lo inesperado. Comiendo en la variiedad de menú que les pongo ahora, al no tener cerditos a quien mimar llevándole ciertas golosinas, me encontré, además de Papo Rubio, con Pico Amarillo y un «Gayo». El Gayo es un intermedio entre pájaro y ave. En Galicia le llamamos así por el colorido de su plumaje. Tiene plumas de diferentes colores, azules, amarillas, rojas, violetas, grises, blancas y su ´canto, no es tal, sino un graznido de cotorra enfadada. De ahí ese nombre, meramente gallego. Pienso y no debo estar muy desacertado que, además de lo dicho es porque coincide con las dos últimas sílabas de Papagayo. Como es más pequeño y el carácter gallego es así de acomodaticio, escogió las dos últimas sílabas y «Chégalle ben» se conoce que dijo. Y así le conocemos  a este lindo animalito de nuestros bosques, con el nombre de «Gayo». Mayor que el arrendrajo, a quien le une algún parecido y menor que el papagayo. Pero ahí no para la familia actual. También se unió a ella la nerviosa y linda «Pajarita de la Nieve, o Lavandera, Lavandeira en gallego.  Viendo que la comida llega para todos, cada mañana viene a saciar su apetito.Menos mal que sus buches son pequeños y con poco se llenan. Lo cierto es que cada mañana, mientras tomo mi desayuno, me deleito viendo a mis amiguitos comprtir conmigo los primeros momentos del amanecer, mientras ellos y yo damos gracias al Creador que, por boca de su hijo pronunció aquellas sabis y bellas palabras» Ved a las avecillas que no siembran…….» Para disfrute de mi comienzo del día, la vida me hizo este inesperado y muy agradable regalo.

Hace algún tiempo, publiqué en mi Blog, una conversación que matuve con mi viejo Nisan. Había tenido la descabellada idea de venderlo, después de pasar unos cuantos años juntos.Viendo la cara de tristeza que é ponía, ante esa posibilidad, le prometí que no nos separaríamos por nada del mundo. Si viejo él, no lo era menos, proporcionalmente, su dueño, osea, yo. Por razones que no vienen al caso, entre ellas, el tener que viajar muchas veces a la Capital del Reino, por cuestiones de salud, tuve que dejar el proyecto de RECCUPERACION DEL PORCO CELTA. La utilidad del Nisan, tan importante en todos estos años pasados, dejó de tener sentido. Se pasó, en los últimos meses, arrinconado al lado de mi casa, sin moverse. Cada vez que lo miraba, me entraba dolor de corazón. Tampoco su cara era una sonrisa de placer. Por todo ello, hace unos días, tuvimos una larga e instructiva conversación. Yo le expuse mis ideas y escuché las suyas. No fue ´fácil llegar a un acuerdo que satisficiera ambas pares. Pero cuando se quiere llegar a un acuerdo y en cada lado de la mesa hay un poco bastante de cordura e interés de llegar a un entente, se llega. Nosotros, mi Nisan y yo, no íbamos a ser menos. Solo en el caso, le dije yo, de que llegue alguien de auténtica solvencia, con la plena garantía de que su comportamiento contigo va ser cónsono con lo que los dos deseamos, llegaremos a un acuerdo de separación. El asintió, mientras sus ojos hacían un recorrido por su epidermis, parte de su cuerpo que se halla más deteriorada. Sus órganos vitales, con el desgaste propio de los muchos años, está en óptimas condiciones. No hicieron falta comentarios. Entendí perfectamente el mensaje. Cuenta con ello. Solo cuando, quien desee ser tu dueño, garantice restablecer tu vestimenta, si le vemos persona de palabra, te irás con él.Si eso no ocurriere, mantendremos nuestra promesa de permanecer siempre juntos. Hete aquí que, ayer se presentaron tres jóvenes, una dama y dos varones. Se pararon a mirar al adormilado de mi compañero, muchos días inactivo, en estos fríos invernales. Yo también les miré a ellos. Dejé de hacerlo y fijé mi vista en la cara de Nisan al verse contemplado con cierta admiración. Entendí el mensaje. Me mantuve en silencio hasta que un de los jóvenes me preguntó si sabía a quien pertenecía el apuesto y fornido, vestido de azul, que allí estaba. Le respondí que compartíamos vida dessde hace muchos años. Mientras esto decía yo, con el rabillo del ojo, observaba a mi fiel compañero. Su cara era una revelación de intencuiones. Su gesto un poemario de felicidad, pensando que una juventud exultante, ocuparía los espacios de su nueva vida. No hicieron falta acuerdos de ninguna clase. Convencido, como estaba yo de la felicidad que iba a proporcionar a mi Nisan, nuestra separación física, que no afectiva, di el place en el acto.  Quien se lo llevó es » DERMATÓLOGO DE COCHES» A los pocos instantes lo ví, a los cuatro, por los altos del monte, retozando y contagiándose cada uno de ls virtudes del otro. Larga y juvenil vida QUERIDO NISAN. Siempre te recordaré.

Ya habrán notado mis doctos eguidores que mis conocimientos de las nuevas técnicas de la comunicación, son muy limitadas. Tantas, que me obligan a realizar horas extras. Y aún así…..

Ya habrán notado mis doctos seguidores que mis conocimientos de loás nuevas técnicas, son muy limitadas. Pido mil perdones por ello.

En efecto, esta mañana vi a los dos. Papo Rubio y Pico Amrillo, han vuelto a la ventana. Los fríos invernales están produciendo el natural deterioro del campo y el alimento que mis amigos encontraban en prados y riberas de arroyos, los ha congelado el frío. Así que no han tenido más remedio que retornar a donde, desde hace algún tiempo, tienen asegurado el sustento. Además, esta temporada, la comida es diferente y con seguridad que les va gustar más a mis amigos. En su visita a Os Cotiños, por parte de mis hijos y nietos, Raul me trajo un saco de trigo. Les llené el alfeizar de la ventana con el suculento cereal y Papo Rubio, acudió rápidiamente a dar cuenta de su ración. No así Pico Amarillo, quien hasta el momento, no había hecho acto de presencia. Hoy, por fin su pico amarillo, comenzó a picotear en mi ventana, para satisfacción suya y deleite, por mi parte de comprobar que nada malo les había pasado y que siguen contando conmigo, aunque sea por egoismo. Así es la vida. Al preparar la comida para hoy, me encontré con unos guisantes que estaan un poco pasados. Lo pensé y me dije que a lo mejor mis amigos, sobre todo Pico Amarillo, no le haría ascos si los echara donde él puidera verlos. Así lo hice. No tardó mucho mi amigo del negro plumaje, en fijarse en ellos. No fiándose mucho de lo que había encontrado, me figuro que desearía comprobar alguna cosa. El caso es que cogió uno en su pico y se fue ruado. Al momento volvió a la procura de otro y así hasta cuatro veces. El cambio de menú, era de su agrado. Podía elegir, trigo o guisantes. Optó por éstos, de momento.

Alguien, muy inteligene y experimentado, dijo un día, que hay personas que nos dejan y nosotros los etiquetamos rápidamente con una lapidaria sentencia: «Ha muerto», No es así en la mayoría de los casos. Solo mueren los olvidados, los que pasaron por la vida, sin vivirla, sin dejar huella de su paso. Esos sí mueren. Los que se enamoran de ella y le dan y reciben lo que la vida les da, y se lo agradecen, viviéndola,  esos no mueren jamás. Repasando hoy entre mis recuerdos me encontré esa imagen que encabeza el presente escrito. Alguien podría pensar que es una fotografía casi necrológica. También podría decir que estas líneas son  el recuerdo de un pasado muerto. Ni lo uno ni lo otro.Esta fotografía que está en la cabecera, es la constatación de que esos tres hombres que me honran con su presencia, dos a mi derecha y uno a mi izquierda, delante de uno de los aviones que utilizaban para evitar que nuestros montes se quemaran, son Eduardo, Pepe y Diego. El bajito, soy yo. Claro al lado de tres grandes personas como son ellos, grandes en estatura y sobre todo grandes en categoría humana, ser bajito, es lo más normal. Tres personas de profesión Pilotos de Aviación que dieron su vida terrenal en el cumplimiento de su deber. Su vida terrenal, física, porque su vida, la que ellos compartieron en este planeta tierra, sigue vigente. Sigue latente entre todos los que compartimos con ellos, su sentiido de la profesionalidad. Su arraigo a todo lo que amaban, familia, proyectos, ilusiones, patria, aficiones. Tantas y tantas cosas, que consiguieron crear entre nosotros, unos lazos indestructibles, eternos, que  compartimos y siguen vigentes, después que ellos partieran, repito, solo físicamente, a otros pagos. A lo Eterno